“二哥!”
沈陌遥安静地伏在角落的廊凳上,晚风卷起他衬衫的领子和后颈的碎发,苍白突出的颈椎骨一节一节裸露在微凉的月光里。
他一动不动,脊背单薄瘦削没有起伏,像一片能被风轻易吹走的落叶。
仿佛已经停止了呼吸。
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